La mala racha.

Estamos convencidos que se impone un cambio de suerte, porque ya no queda nadie del núcleo familiar, ni de la familia extensa paterna, que no haya pasado en el último año por el quirófano.
El turno, esta vez, le ha tocado a Calima.
En el último celo notamos algo raro: se le retiró y a los quince días le volvió otra vez. Nos empezamos a preocupar porque sangraba demasiado. La llevamos al veterinario. Le mandó unas gotas para expulsar lo que tuviera por ahí dentro. No mejoraba y la llevamos a otro veterinario. Le hicieron una eco y le vieron una pequeña infección. Antibióticos. Dejó de sangrar. Pensábamos que estaba mejor, aunque nos preocupaba que bebiera mucha agua, bastante más de lo habitual; de modo que nos acercamos el miércoles de nuevo al veterinario para asegurarnos de que todo iba bien. No lo estaba. Había empeorado mucho. Tuvimos que operarla de urgencia sobre la marcha. Dicen que los perros se parecen con sus dueños. Será verdad.
La pobre cuando se despertó, ya en casa, nos miraba con cara de desorientación. "Qué me pasa?" parecía decirnos. Después de dormir echando cabezadas a turnos en el sofá la primera noche, de tres días de no quitarle los ojos de encima para que no se muerda los puntos y tampoco tener que ponerle el embudo ese horroroso en la cabeza, de llenarla de mimos y darle las golosinas que más le gustan, creo que empieza a perdonarnos o, al menos, a olvidarse un poquito de que somos los culpables de que ahora lleve una cremallera en la tripilla.

Mientras dura la mala racha
se me cae todo de los bolsillos y la memoria.
Mientras dura la mala racha pierdo las llaves,
los documentos, el tren y el rumbo
tal como si tuviese al mundo en contra de mí.

Serrat